Começa a haver...

Estágio

2011-09-25T13:37:00.003-03:00

Tem certeza mesmo, doutor? Não posso recorrer à tratamentos alternativos que me devolvam a substância da qual meu cérebro necessita pra sentir prazer nas coisas simples da vida?
- Você pensa em suicido?
- Não, nunca pensei. Nunca tive tesão pela vida, mas enquanto estiver aqui, vou vivendo.
- Prefere estar morto?
- Hoje não. Tenho medo de não viver um amor. Antes, a morte só me assustava pela forma que, possivelmente, se apresentaria a mim. Com dor, sem dor, feia, bonita., mas seria finda uma jornada. A vida me pesava, hoje, não.
- Então quais são os seus medos?
- Medo de ter medo. Isso me causa um medo constante. Um pânico de ter medo. Uma síndrome-do-pânico-do-medo.
- Acha isso normal?
- Nunca me achei normal
- O que te faz pensar que é diferente das outras pessoas?
- Eu sou inconstante. Sou excêntrico. O senhor falou em bipolaridade do humor... existe insanidade consciente? Embora não tenha atitudes insanas, minha mente é uma máquina de pensar bobagens. Sim, todos os níveis de bobagens, doutor. Só não penso em me matar. Um simpatizante espírita tem medo das via umbralinas.
- Qual a influência da religião em sua vida?
- A fé me motiva. A gente sempre precisa de uma motivação. Acredito em Deus por que acredito numa vida paralela à essa que vivemos, aqui. A religião as vezes evita que eu tome remédios, desses que o sr. me receitará.
- Você acredita numa vida paralela à essa por que tem visões, vê vultos, conversa com eles?
- (Riso) Acredito que estarei com eles na primeira dosagem de sais de lítio. Tenho medo de remédios (mais um medo).
- O remédio também não deveria ser uma motivação por representar melhoras nos seus sintomas de ansiedade?
- Eu prefiro motivações que me façam sorrir. Estou aprendendo a gostar da vida, de verdade. Estou aprendendo a amar. Eu não sabia amar.
- Como está aprendendo?
- Estou sendo motivada por alguém.
- Você sente que precisa de outras pessoas para alcançar seus fins de equilíbrio sentimental?
- Eu me equilibrei muito tempo sozinha, sempre segurei a minha onda. Eu sempre me senti sozinha. Ninguém tem culpa! Eu me desordenei, baguncei meus sentimentos, mas cabe mais gente na minha corda bamba. É claro que eu preciso das pessoas. Preciso estar perto delas, mas não sou louco, doutor. Eu sei que o meu mal, pode ser o mal de cada pessoa que me ama.
- Não é nada de mais. Agora me ouça: a agitação dos seus pensamentos significa a produtividade do seu cérebro. Existe aí, um excesso de criatividade seguida de uma necessidade aguda de observação. A atenção aos fatos e a criação de hipóteses segundo a sua imaginação, pode ser perturbadora, assim como já vem sendo. É comum, mas não é normal. Isso exige um tratamento médico, com medicamentos que nos ajudará a descobrir qual a substância que lhe falta.
Começaremos com alguma droga estabilizadora do humor, não lhe receitarei nada pesado. Alternaremos o tratamento medicamentoso com sessões de psicoterapia.
- Doutor, eu não sou louco, né?
- Você é o que você acredita ser!
- Até a próxima consulta.

Coletivo

2011-09-25T13:23:00.001-03:00

Havia tempos em que eu não me desligava um segundo. Atenta aos pontos de referências característicos da Zona Leste de São Paulo. Até para embarcar no trem os olhos eram espertos, as mãos seguras, bem dizer, agarradas à pilastra de sustentação dos tetos da Maria-fumaça.
Quase nunca eu entrava sossegada. Era praticamente “cuspida” para dentro. O cabelo tão bem penteado... É um balé o movimento da cabeça para não deixar arrepiar um fio daquele coque trabalhoso.
Percebia que com fones nos ouvidos o mundo lá fora parecia menos selvagem. Acho que a maioria das pessoas pensam da mesma forma. Hoje, consegue-se ouvir os pingos da chuva do lado de fora, na linha férrea. Isso assusta, mas consigo dormir o resto de sono que o tempo me surrupiou durante a noite. Aliás, o tempo tem sido implacável...
Particularmente não gosto de encontrar pessoas conhecidas durante o meu percurso. Finjo que estou dormindo ou fixo o olhar na paisagem do lado de fora das janelas embaçadas, vandalizadas, cheias de recados amargurados de pessoas que juram amor eterno.
O trem não circula mais de portas abertas. O maquinista repete isso com muito orgulho, de cinco em cinco minutos, mas os pés para fora garantiam uma cabeça para dentro. Agora, de portas fechadas, quem vê lá da rua, imagina centenas de artistas fazendo poses, amassando a boca e o nariz na janela para fazer graça pra criançada. Que maravilha!
As vezes me pergunto como alguém possui a façanha de movimentar o maxilar para comer uma coxinha, um croquete qualquer, exalando um cheiro de ontem dentro de um espaço mentiroso. O cheiro procura desesperado a saída e chega a pensar em suicídio. Instala-se nas narinas mais próximas para sentir-se seguro. Quase sempre são as minhas.
Hoje em dia parece que não vejo ninguém. Nem meço a distância entre a plataforma e o trem. Solto as mãos das pilastras para prestigiar o comércio do coletivo, sem medo de cair. Impossível alguém cair. Se eu tirar meu pé do lugar, perco território.
Antes a viagem durava cerca de uma hora e meia. De uns dias pra cá, eu acordo e já cheguei ao meu destino, não sinto nada.
Será que estou ficando desatenta? Cansada? Não tenho reparado se meus antigos pontos de referência mantêm a textura de sempre nas paredes.
É tudo silêncio. As pessoas apenas sussurram as histórias que outrora enchiam minha cabeça de imaginação e até rendiam alguns pontos nas provas do ENEM. O barulho, hoje, mais suave dá máquina, educa o tom das pessoas. Até os pedintes respeitam o seu sono. Quando você acorda, encontra entre suas pernas um papel apelativo que quase sempre começam com “desculpe incomodar”.
As coisas continuam acontecendo. A disputa pelo espaço ainda é motivo de caras tortas, olhares fuzilantes e cotoveladas provocadoras. Mas as pessoas falam mais baixo. É uma má educação mais elegante. Com batom e cheiro de “avanço”.
Esse silêncio chega a ser um insulto. Os olhares só se perdem nas brechas dos corpos para tentar flagrar um “encoxando” o outro. É uma neurose, todo mundo desconfiado e fingindo que está lendo.
Dinamizaram aqueles pontos da ferrovia. As pessoas querem ficar com a cara das novas estações. Tentam apagar da memória o antigo “sukitão”.
O trem circula com menores intervalos de tempo. (Mas está sempre aguardando a liberação da sinalização).
Os vagões possuem maior espaço físico. (Para comportar melhor o número de pessoas que disputam o mesmo ar com poucos vidros abertos e constantes beliscões nas nádegas).
O maquinista está mais gentil, desejando a todos uma boa viagem, dizendo bom dia, boa tarde e boa noite.
Os assentos preferenciais são sempre preferência. É o que mais se destaca com cores quase sempre suaves. E como temos idosos, gestantes e agora, pessoas com IMC maior que 40 também têm preferência.
Me lembro quando minha mãe me colocava de castigo, abraçada à minha irmã e pedia que disséssemos uma a outra “te amo”, a todo momento, quando na verdade eu estava louca pra descontar o puxão de cabelo. Desde então nunca mais tive essa sensação. No trem me sinto nostálgica. Vez ou outra me vem à mente esses castigos que minha mãe aplicava.
Não há nenhum outro lugar onde somos tão unidos: ouvimos as músicas dos outros, nos olhamos profundamente, nos tocamos, ficamos tão próximos! E olha que nem foram as nossas mães que mandaram... a coisa flui! Em instantes você percebe o quanto isso é natural. O quanto é uma boa desculpa para o seu mau humor durante o dia de trabalho.
O mais engraçado é que a carne amolece com tanto aperto. Saio do trem mais humana e com a minha criatividade mais aguçada.
De manhã sempre tem fogos na região onde desço. Então agarro minha bolsa e sou “cuspida” para fora. Piso na plataforma e digo: - “ah, areia de Copacabana! Só aqui temos fogos fora do Reveillon”.
Percebam: nem tudo está perdido!

Foi-se embora

2011-09-23T19:35:00.002-03:00

Desde que surgiste em meu caminho
Secaste minhas palavras
Como se na vida não pudéssemos ter tudo
Ainda que esse tudo represente quase nada
Mas quando decidiste ir embora, que maldade!
Devolveste a caixa de presente com meu coração pequenininho
Mas me voltaram as letrinhas, aos poucos, com saudade
Ora, se fizeste de mim tão triste, tão sozinha nessa dor
Que assim seja escrito
Porque foste, um dia, sem palavras, o meu amor.

2011-09-23T19:28:00.001-03:00

"Conheci uma mulher que costumava dizer: não há amor que resista ao tanque de lavar (ou à máquina, mesmo), ao espanador e ao bife com fritas. Ela possivelmente exagerava, mas com razão, porque tinha uns olhos ávidos e brilhantes e um coração ansioso. Ouvia o vento rumorejar nas árvores do parque, à tarde incendiando as nuvens e imaginava quanta vida, quanta aventura estaria se desenrolando naquele momento nos bares, nos cafés, nos bairros distantes. À sua volta certamente não acontecia nada: as pessoas em suas respectivas casas estavam apenas morando, sofrendo uma vida igual à sua. Essa inquietação bovariana prepara o caminho da aventura, que nem sempre acontece. Mas dificilmente deixa de acontecer. Pode não acontecer a aventUra sonhada, o amor louco, o sonho que arrebata e funda o paraíso na terra. Acontece o vulgar adultério - o assim chamado -, que é quase sempre decepcionante, condenado, amargo e que se transforma numa espécie de vingança contra a mediocridade da vida. É como uma droga que se toma para curar a ansiedade e reajustar-se ao status quo. Estou curada, ela então se diz — e volta ao bife com fritas."

(F. Gular)

A Marcela 2

2011-09-23T18:57:00.002-03:00

A Marcela, a menina engraçadinha do 172 é mesmo uma figurinha:

da pipoca, prefere o piruá,

do pão, a casquinha que cai sobre a mesa, sem geléia e sem manteiga,

gosta de abacaxi e morango azedo, toma três banhos por dia.

come uma bacia de alface sem tempero e exige o tomate, com rebeldia

Essa menininha...

Só podia ser da Marcelolândia.

A Marcela

2011-09-08T03:02:00.002-03:00

A Marcela é uma menina muito engraçadinha que mora alí no 172.

Dizem que quando ela nasceu não chorou, só fez um barulhinho parecido com “nhémmm”,

Aqui no condomínio ela gosta de caminhar sozinha no auge de seus 500 e poucos dias de vida (bem vividos). Já com muito equilíbrio, não quer que ninguém segure a sua mão, e corre balançando as cadeirinhas quase sempre sem direções definidas.

Ela fala kiki (xixi), cocô, mamãe, papai, vovô, vovó, kuko (suco), e cantarola o dia todo a canção do porquinho Astolfo: aaaaaaaaaaaaaaii, aaaaaaaaaii (é só essa parte que ela sabe). Mas ela gosta de cantarolar muitas outras canções, sim.

Acho que a Marcela será uma grande bailarina, porque enquanto entoa suas canções, ela dança magnificamente alguns passinhos improvisados.

Quando mamãe e papai chamam a atenção da pequena, ela fecha os olhos e suspira simulando um grande arrependimento. Talvez seja também uma grande atriz tal qual o papai.

A Marcela e filha do Marcelo e vive na Marcelolândia.

Marcelo, Marmelo, Martelo? Não, esse não é seu pai...

A mãe dela é pedagoga, executiva, depiladora, manicure, maquiadora, cabeleireira, escreve nas horas vagas e lê histórias e parlendas.

Ela tem um porquinho cor-de-rosa e um elefante cinza que canta em inglês. Um bicho que repete o dia todo: “ que delícia, eu sou um gênio”, e uma boneca chorona.

A Marcela é uma menina muito engraçadinha que mora alí no 172, alí na Marcelolândia, de onde sempre se ouve essa canção: aaaaaaaaaaaaaiiiiiiii, aaaaaaaaaaaaaaaaiii, aaaaaaaaaaaaaaaiii, aaaaaaaaaaaaaii, a gente ainda é porquinhinho mas já sabe se virar...

Restaurante

2011-02-08T00:03:00.001-02:00

03/2009

Os restaurantes zona-lestinos são tomados da nítida ausência da estética perfeita, envolta por um estrondoso ruído de estômago roncando às 11:30, de quem começou cedo no laboro, de quem tem fome das mesmas coisas.
Eu me atardava na sala do escritório entediada com a presença de mim mesma, visto que as vezes não caibo em mim e não sei pra onde lançar o excesso que me transborda.
Naquele dias ganhei as ruas rumo à sintonia sincopada das panelas de pressão, na terça-feira de bifê-a-rolê e gran finale com salada de frutas e tempo nublado.
Chamou-me a atenção um senhor de idade avançada, ou diria, de muitos dias vividos, se bem vividos, de boina no cocuruto e costelas afinadas pelo paletó de alfaiataria.
Da porta que se adentrava avistava-se um eu perplexo na mesa, observando seu caminhar paulatino, enganchado nos braços de seu filho, a fitar-me com impressionante expressão nos olhos, cansados, mas de uma firmeza estarrecedora.
Não sei se por não conseguir movimentos nos olhos ou se simplesmente o verde da minha blusa me fez bonita, ele sentou-se, quase atrofiado, à cadeira, sempre olhando, com severidade, quase peço desculpas por não sei o que e ofereço minha mão à palmatória.
O vento que se fez com sua passagem revelava um odor característico da pele envelhecida. Seus ombros curvos, seus cabelos branco-amarelados e uma barba rala, um corpo que não se agüenta, como o meu, as vezes no escritório.
Enquanto esperava a guarnição, vez ou outra limpava o nariz nas mangas da blusa. A coriza parecia aborrecê-lo. Tive a impressão que se ele pudesse, arrancaria fora seu próprio nariz.
Não falava, não sei se por estar gasta a sua voz, seu repertório, ou se vencido por alguma anomalia de seu corpo velho, de seu velho corpo.
Seus traços me remetiam à um passado que não era meu, mas mesmo não sendo meu o passado, me senti no direito de vasculhar o frescor juvenil que um dia teve aquele corpo franzino. Sua voz já deve ter entoado cânticos dodecafônicos, suas pernas, percorrido jornadas infindáveis em busca do seu futuro, que hoje é o que vejo. Suas mãos fizeram, ou não fizeram, ele pode nesse momento, enquanto mastiga, estar pensando em como teria sido se...
Imagino que ele sempre pensa: e se... Imagino que ele pensa muitas coisas e por não falar, talvez não escutar também, tenha desenvolvido leitura labial.
Ele parecia sentado, trancafiado num limbo impessoal, arfante, tentando ganhar a pouca-luz do restaurante empestado do cheiro de bacon acebolado.
Quando ofereceram-lhe farofa, seu filho a responder por ele, disse um não redondo. E eu vi seu olhar pedinte a acompanhar a cumbuca e sua boca salivar. Privaram-lhe de um prazer, provavelmente com medo de que ele engasgasse.
Essa é a convivência mais árdua: você preso ao seu corpo com você mesmo. A mais íntima relação, tão íntima que deve ser enfadonha. A rotina torna-se mais certa e raramente haverá imprevisibilidades, surpresas, conquistas, tudo tanto-faz-como-tanto-fez.
Tenho a impressão que ele não quer fazer sentido. Parece vangloriar-se pela íntima certeza de já ter sido e de já ter tido. Não precisa mais significar-se.
Ele se alimenta frugalmente. Teria tido colesterol nessa vida? Estresse? Sofreria ele com os males modernosos e contagiantes das síndromes do pânico? Teria ele medo de uma catástrofe ambiental? Será que ele tem medos ou a idade o transformou num homem de coragem? Será que ele acredita em Deus? Pressente a morte? Tem mal de Alzheimer? Será que viveu uma grande paixão? Será que se sente punido por não ter sido um ser humano melhor ou será que aceita passivamente, com subserviência os desígnios da vida e seu presente preso dentro de si mesmo?
Os gestos de seu filho, aparentemente espirituoso, talvez tenham saído ao pai.
Percebo a força de sua genética, são muito parecidos. Dever ter netos, talvez também bisnetos. Deve ser viúvo e ter uma nora que torce para que ele morra logo e desocupe o quarto dos fundos para fazer ali o seu centro de estética.
Ele me olha enquanto almoço. Eu o olho enquanto almoça. Ele nem imagina quantas perguntas eu tenho. Eu não sei se ele teria as respostas.
Eu o amei sem o egoísmo que costumo amar as coisas que me prendem a atenção, dele eu não teria nada. Ele não me ofereceria nada. Se pudesse falar, acho que diria que não tem mais nada a perder.
A propósito, não comeu o prato do dia. Almoçou um bocado de hortaliças e atreveu-se à um pouco de massa regada de molho pálido. Nada em sua mesa era iridescente.
Deve ter sentido vontade de palitar os dentes, suas mãos não tinham muita firmeza, conteve-se. Tudo nele era silêncio.
Desertou a mesa me deixando tão muda quanto cheguei. De novo deixou no ar o cheiro de sua velhice. Nunca haveria de pensar que tamanho silêncio tivesse tantas palavras.
Ainda me restam 20 minutos para a salada de frutas...

Entenda

2010-08-31T10:43:00.000-03:00

... o mais fundo de meus pensamentos não entende minhas palavras (João Guimarães Rosa)

Por que até ontem, quando eu circulava a passos rápidos descobrindo um pouco de mim a cada esquina, eu vivia um dia de cada vez, e vivia pela sede de decifrar o meu próprio mistério.
Hoje, meus dias são seguidos de sono profundo.
Dormir mesmo eu só durmo na madrugada, é quando eu fecho meus olhos internos... mas esqueço de manter uma luz acesa pra você se acomodar num ambiente mais aconchegante enquanto eu vago no mundo dos sonhos...

2010-03-27T00:08:00.003-03:00

- L ...Você sabe muito bem que eu te pedi em namoro pessoalmente.

- L Eu pedi a sua mão em casamento.

- L Eu disse que estava apaixonada.

- L E você nem me deu resposta pra esse monte de perguntas

- L Sabia?

- L Foi um trauma...

- M “Meu”, não se pode sumir e aparecer do nada querendo se casar.

- L Pode sim, eu nunca deixei de querer. Então qual o problema, hein?

- M O problema é que relacionamentos são construídos.

- M Isso leva tempo.

- M E seu tivesse aceitado o seu pedido? O que teria mudado?

- M Hein? Hein? Hein?

- L Ah, você me deixaria mais segura, oras!

- L Porque gostar de você eu já gostava mesmo. Entendeu?
- M Humm, quando a gente é mais novinho fica verde de paixão.
- M Depois... parece que não é assim tão importante.
- M É, e depois?
- L Estamos nessa fase dos mais novinhos, de ficar verde de paixão? (risos)
- L Ah, eu sei o que eu quero, claro!
- M Então me conta
- L Ué, eu vou esperar o dia da minha vida em que me perguntarei se me casar com você foi a melhor escolha.
- L E dentro dessa vida coletiva-familiar-matrimonial, eu vou me encontrar, e vou fazer com que as nossas festinhas sejam ótimas também, porque até lá você já terá aprendido a tocar violão.
- L E vou aprender a preparar uns pratos diferentes pra receber os seus amigos...e os meus também...
- L Tomara que eles passem o final de semana inteiro.
- L Quem sabe as férias inteira... adoro casa cheia!
- L Ainda que seja um apartamento, no meio dessa selva de pedra mesmo.
- M Simples assim?
- M Livia, Livia...o buraco deve ser mais embaixo

"Ele sugeriu que ela tentasse relaxar. Ao que ouviu em resposta que havia uma parte dela que ficava de fora, distanciada, assistindo a tudo. E acrescentou, ainda, que era uma parte que não conseguia se entregar..." (Luís Fernando Veríssimo)

Eu fui, eu sou...

2010-03-26T22:04:00.001-03:00

Você sabe que ainda há no meio das minhas coisas, outras coisas que brilham como as sapatilhas de outrora?

Mas o que brilha mais é a sensação da vida crescendo em mim. Vida, aflora...

É o amor se expandindo e exalando cheiro de “vocês comigo”, “cheiro de nós”, cheiro de “me acompanhem pela vida a fora”... eu quero, eu quero, amém!

E até aquelas histórias que eu contava com todo o entusiasmo entenderam que já não há mais espaço pro que não é nosso: meu, seu, dela.

E toda aquela confusão ficou atinada. E tudo que há de bom fez parte do que eu sou agora, do que a vida dá para mim.

Verdade, não existe mais um diário. Eu doei a série vaga-lume e há tempos não tenho pantufas. Mas foi há pouco que minha adolescência dobrou a esquina seguindo à leste para nunca mais, ou talvez me visite nas festas de final de ano...

Só mantive a sensação do primeiro beijo de sempre e algumas velhas canções na vitrola para embalar o nosso sono. Para embalar a nossa vida. Para nos deixar bem juntinhos. Eu quero, eu quero, amém!

Não adianta nem tentar me esquecer

2009-12-14T17:51:00.003-02:00

A 20km por minuto aproxima-se o C413, 06:50 a.m. Vazio, bonito de se ver. Sem disputa pelo melhor lugar. O dia sem chuva. Plataforma 2 da Linha 12 da CPTM.
E eu jurava que meu dia seria torto caso ocorresse qualquer evento que me tirasse da rotina. Eu sempre quero a minha rotina. Ela é minha.
O trajeto Calmon Viana – Brás tem um tempo estimado de 62 minutos. Tempo exato que levei para chegar à Estação de Itaim Paulista e me deparar com o caos urbano dessa cidade com a inoperância do transporte coletivo.
Me lembro de ter refletido nas escadas durante uns 15 minutos antes de decidir o que faria naquela situação. Liguei pra Simone.
Claro, eu esperaria com o melhor dos meus olhos e ouvidos. Eu esperaria com a grande paixão pelas coisas inusitadas e pelas pessoas que vem e vão e aproveitaria para apresentar esse mundo fantástico à minha filhinha querida...
Nos arredores verifiquei algumas barracas de bolo de fubá cremoso e pingado. A gravidez é terrível nesse sentido, mas eu não arriscaria. Sou daquelas que procura pêlo em pudim, como diz um velho conhecido dessa vida.
Ás 08:15 da manhã a cidade já era musical. Pedais de bicicleta enferrujados, salto alto, Jornal do Concurso e Empregos folheados pelo vento dos carros passando pela rua, e ciganas com dentes de ouro e saiotes coloridos.
E no açougue o pernil sem osso estava à R$ 8,98 Kl. O Rei fazia o fundo sonoro para alavancar as vendas

Não adianta nem tentar
Me esquecer
Durante muito tempo em sua vida
Eu vou viver...

E o trio de ciganas na manhã de segunda...

Como você explica? Ele sai com uma troca de roupa suja e volta na segunda com a mesma roupa limpa... Quem lava pra ele, hein? Pra onde ele vai, hein?
Se fosse você o seguiria, mãe. Encara logo a verdade. Acabou, seja forte!

E Roberto...

Detalhes tão pequenos de nós dois
São coisas muito grandes pra esquecer
E a toda hora vão estar presentes
Você vai ver...

Pra quem era aquela pulseira, mãe?
Olha pra vc...
Tudo bem, ele é nosso pai, mas arrumar outra no mesmo acampamento...

E o rei...

Eu sei que esses detalhes vão sumir na longa estrada
Do tempo que transforma todo amor, em quase nada
Mas “quase” também é mais um detalhe
Um grande amor não vai morrer assim
Por isso
De vez em quando você vai
Vai lembrar de mim...

Mãe? Mãe?

Não adianta nem tentar

Me esquecer
Durante muito tempo em sua vida
Eu vou viver...

Abordavam, cada uma delas, os transeuntes apressados e perdidos na Estação de Itaim Paulista na manhã de segunda-feira, 14/12/2009, às 9 e poucas da manhã que não chovia

Me dê aqui a sua mão, moça bonita
A cigana lê o seu destino...

Essa vida é mágica, filha!

Un solo amore al mondo

2009-11-03T09:55:00.001-02:00

Começo de semana, no trem, as especulações são tamanhas.

Normalmente, fatos que marcaram a semana anterior e caíram na boca do povo.

Daí o júri misturado, as dezenas de julgamentos seguidos de sentenças pesadas, até pena de morte.

As vezes eu penso que a solução para as tragédias causadas pelo homem começa com um olhar para a própria vida.

A mulher que diz que a moça da Uniban mereceu o insulto e a humilhação pelo tamanho do seu vestido, é a mesma sentada em assento preferencial, "saudável da silva".

Não quis que minha filha se chateasse logo pela manhã. Acariciei a minha barriga pra ele não se assustar com o mundo que lhe espera: tudo bem, mamãe está aqui...

Às 6:00 da matina o dia estava nublado.

Um casal de chinês vestia jeans e combinava lilás-preto e muito mimetismo.

Os dedos do pé da moça eram compridos e finos, de uma delicadeza tipicamente oriental. Corpo esguio e altura mediana, cabelos longos, constantemente afagados pelo namorado.

Ele, alto, pele queimada de sol, costas largas, barba rala e os olhos só pra ela.

Não tinha trilha sonora. Um vendedor reinava soberano em todo o vagão C428: "só aqui na minha mão, cartela com 15 presilhas tic-tac, de primeira linha, só por 1 real... é só 1 real...

A mão dela enlaçava o pescoço dele. Descia devagarinho pelas costas seguido de um abraço apaixonado. A palma da sua mão cobria o rosto dele num gesto de carinho absurdo, contrário a todos os julgamentos do mundo, só o amor...

Enquanto abraçados, ele, de olhos cerrados, trazia um sorriso tranquilo nos lábios, de quem merece tudo, de quem tem ao seu lado a mulher de sua vida, e mais nada.

Eu fechei os olhos para contar a parte boa para o meu rebento:

Olha filha, felizes os que se amam logo pela manhã...

Felizes os que vivem o amor todos os dias de suas vidas...

Amore mio, sei tutto:

non sei calma, pace e tranquillità.

Se non dormo è per Te,

ma se dormo è con Te.

Tu che ci sei

tutto lasci che sia:

pioggia e cielo su me

migrazioni nell'aria.

Di porzioni di Te,

bella negli occhi miei

come nell'acqua ti bagnerai.

Tu che ci sei

come il cielo è nel cielo,

como il mare è nel mare...

Tutto è semplificare,

su può dire e sei Tu

ma più bella Tu sei,

bella più

delle parole mie.

C'e un solo amore al mondo...

2009-11-02T20:35:00.000-02:00

Certa vez eu ouvi dizer que começamos a ser mãe ainda com o filho dentro da barriga
E que uma vez alí dentro aquela vida, não existiria mais solidão
Então eu me deito e pergunto ao meu bebê o que faremos no dia seguinte pra nunca nos sentirmos sós: eu lhe darei as minhas melhores palavras
As palavras muitas vezes representam a imensidão de todo o meu amor
Porque solidão não é a ausência física de quem a gente ama, isso é saudade
E saudade, embora dolorida, a gente supera com o sorriso da criança
O filho vira o fruto do seu amor correndo pela casa
Ele só pode ter sido feito com amor...
E a solidão é a constante daqueles que estiveram tão próximos por tempo insuficiente pra deixar de ser solidão...
O que me dói agora não importa!
O filho te ensina a ser mãe...
...E a achar que nesse mundo, ninguém nunca mais será capaz de te fazer sentir-se sozinha de novo.

Só para o nosso entendimento

2009-11-02T02:10:00.001-02:00

...tem amanhã pra pensar
apesar que eu acho que eu prefiro no domingo
já é o começo da semana
fica mais próximo do outro final de semana
se eu falar com vc na segunda, falaremos do que aconteceu "ontem", é menos 1 dia de saudade de sábado para segunda
o domingo é uma pedra no sapato, pq eu te vejo no sábado e fico o domingo inteiro pensando em vc, então, já que trabalho na segunda, não tenho tanto tempo pra ficar pensando
acho mesmo que o problema todo sempre foi o domingo
se eu estiver com vc justamente nesse dia, acho que não tem mais problema nenhum
né?
mas eu adoro as noite de sábado...

Antenada

2009-10-28T14:17:00.000-02:00

Não é de hoje que eu não gosto de discutir sobre as grandes questões mundiais: as causas dos protestos no Tibete, gerra no Afeganistão, irregularidades no senado, efeito-estufa...
As minhas opiniões acabam se voltando para o lado sentimental das coisas.
Assim como minhas dissertações pedagógicas, embora com um grande fundo de teoria embasada em obras bibliográficas sobre as questões educacionais, tinham sempre algo de subliminar.
"A avaliação deve estar longe de causar tal desconforto. Em prol de sua eficácia ainda há muito por fazer, muitas reformas / adequações e, principalmente, muita boa vontade..." (Considerações Finais do TCC).
E o professor sempre me dizia que redação não era poesia...
Nos próximos 30 anos eu ainda quero discursar política majestosamente nas rodas de conversa lá de casa sem me sensibilizar com o olhar piedoso de algum político canastrão. E ainda, hei de não gritar quando alguém atingir meus ideais forjados...
Óh, tempo, senhor do amadurecimento! Me tire logo dessa adolescência!
Em cada caixinha que guardo quero deixar meu mundo encantado para pisar no solo das coisas trágicas.
E quando tudo estiver conturbado, vou presentear esse bebê que está chegando, com um mundo de fantasias que só a mãe dele conheceu...
Que assim seja!

Rococó

2009-10-28T12:25:00.001-02:00

Meus pés são sapatos coloridos em ambientes rústicos
Pra levar um pouco de vida às coisas iridescentes
Mas só um pouquinho de vida...
Tem coisas que são mais atrativas sendo neutras
Decorações "nudes" vão bem com acessórios de cores variadas
Assim como seu All Star bege combina com a minha jaqueta amarelo-ouro
Sabe?

2009-10-28T12:03:00.000-02:00

O olhar é uma coisa incrível!
Não me refiro aos olhos. Não seria tão simples assim... e eu não costumo gostar das coisas tão simples assim
Eu falo dos pontos iluminados ao fundo da foto
Que parecem gotas de chuva seca
Fogos de reveillon vistos sozinho da janela do décimo quinto andar
E o óculos sai de cena, que é para deixar as lágrimas escorrerem à vontade...

Caixinha de Músicas

2009-10-28T11:21:00.000-02:00

(Re)Começo com uma canção de um velho conhecido das noites de Mogi...

Volta pensamento

Bico de bule

Ponta de adaga

Vivo esquecido

Densa neblina

Cheiro de mato

Opaco sorriso

Laço de fita

Feia chaga

Vida de medo

Da vida

Vaga aberta

Às trevas

Da janela

(Adaga - Rui Ponciano)

Porque são canções que eu nunca deixarei de sapatear em minha caixinha.

A bailarina nunca deixa de dançar, com delicadeza, seus pezinhos se elevam...

... as flores, embora belíssimas, não nos pertencem de fato.

E a caixinha traz de volta o pensamento... vaga aberta às trevas da janela...

Garimpando Diamantes - Linha 12 (Safira) - CPTM

2009-01-12T15:22:00.000-02:00

Peão de Obra

Lá vai um peão sem nome
Daqui nem se vê seu rosto
Um braço firme cortando dormente
Com um brio que nem vê desgosto
Um apito avisa que a morte ronda
Uma vida vibra e o medo assombra
Maria Fumaça, Procelito e Nozinho
Antes das sete, prosa e cafezinho
Construindo caminhos, trabalhador de porte
Pra Euclides da Cunha , antes de tudo, forte.

O Engenheiro

Dentro dos limites dessa obra é quase impossível visar o tamanho do prejuízo que já tomamos pela falta do comprometimento humano.
E então a gente aprende a não ver para não contabilizar maiores perdas.
Se temos olhos pra enxergar todos os atos voluntários de corrupção dos outros, nunca entregamos os empreendimentos em prazos determinados.
Por isso é que eu não procuro.
A melhor maneira de conhecer o ser humano é dando a ele toda liberdade possível. E no final da obra, já saberemos se ele estará presente nas próximas.

Lindemberg

Você viu o Lindemberg?
- Ta vendo um uniforme andando sozinho?

Ave Maria, Lindemberg, se tirarem uma fatia da sua bunda, não enche um pastelzinho!

Moacir

Ele passa todos os dias pelo trecho, entretido numa conversa e noutra, passando dados para futuras contabilizações no departamento pessoal e administrativo.

- Engenheiro Wander, na escuta?
- Engenheiro Wander, estou com a relação aqui, positivo?
- Já passei a posição para todos os apontadores e agora vou passar a posição para o pessoal lá no escritório.
- Positivo, apresentarei a relação com as posições.
- O senhor tem alguma posição, engenheiro Wander?

Comentário geral da obra: É, com tantas relações e posições, o Kama Sutra ta perdendo feio pro Moacir.

Peão não tem mãe!

Rangel

No canteiro de obras as vezes aparece uma imagem que enche os olhos da gente...

- Morena cor de amendoim, vem pra mim!

Tião

No trecho o pessoal é muito solto.
Não sei se me adaptaria a esse serviço de escritório, sabe?!
Todos os colegas da via férrea falam o que querem, não tem ninguém pra pegar no pé. É claro, rola muita fofoca. Mas veja, fofoca de homem é diferente...
- Me diga, já falaram mal de mim?
- Não, eles dizem que você é linda.

Sr. Orlando

Peão de obra é uma coisa louca, menina!
Veja bem, você que é mulher: se passa ligeira pelo cabra, narizinho empinado e cabelos ao vento deixando rastro de perfume pra trás, é moleca nojentinha demais...
Se passa mostrando os dentes e acenando politicamente para os rostos cansados, você é musa, você vira verso, você encanta.
O bom é fazer do segundo modo. O peão trabalha com o sorriso nos lábios, só tem perigo é da ponte sair com o formato do seu corpo.

Tendência

2009-01-08T11:23:00.000-02:00

Eu tenho uma sapatilha prata.
Uma outra preta brilhante, com uma estrela prata.
Uma tiara preta com detalhes prateados, assim: preto com cinza brilhante.
Tenho outras sapatilhas que brilham e outras não... são coloridas e as vezes brilham por causa do verniz.
E tenho outras tiaras de cores diversas, umas que não brilham e outras que nem chegam e já reluzem... ao longe.
Tenho também umas pulseiras brilhantes que chacoalham por serem muitas.
Outras pouco barulho fazem ou até barulho nenhum, porque pendem solitárias em meu pulso.
Mas tenho uma pulseira prata e também uma ouro... essas brilham e combinam com o meu batom cor de boca... discreto, pois as pulseiras já brilham por si só.
Um batom vermelho, “choco Kiss nº 9” que combina com minhas sapatilhas vermelhas e com as unhas quando também estão vermelhas.
Quando não estão vermelhas ficam bem com o “Paris”. Esse sim combina com tudo, sobretudo com os cílios puxados e gloss nos lábios.
O gloss combina com os meus novos vestido. Lindos... ficam tão bem quando voam, quando sacodem no corpo e os cabelos também esvoaçam por causa do vento.
E o vento... ele espalha o perfume que eu mais gosto e lustra minha sapatilha prata.
E a preta brilhante com estrela prata, e as coloridas, a vermelha envernizada e as que também não brilham... e as pulseiras, e as tiaras... o esmalte... o batom... essas coisas todas minhas.

Adeus Mundo Cruel

2008-10-29T13:43:00.001-02:00

Cara Tereza e caro carinha,

Estou indo para Santana do Jacaré, mas para que não pensem que estou desistindo dessa vida austera, preparei-lhes umas palavras:

Definitivamente os defeitos alheios não me interessam. Ter a consciência dos meus próprios já tem sido uma luta constante.
Minha sorte é que não sou vítima de balas perdidas, mas por muitas vezes as vi sendo desviadas do que seria um tiro certeiro em qualquer parte do meu corpo, esquivei-me.
As coisas ruins teimam em chegar, mas em mim elas não param, não param não!
Não adianta querer que eu apregoe bens passageiros dizendo que esse é o nosso mundo, se a vida nos oferece outras opções...
Já não tenho paciência com essa visão limitada, e esse é um grande defeito, mas um que acaba de entrar para minha vasta lista.
Não estou a fim de atingir ninguém, o que foi ruim nunca precisa ser pior...
Ninguém precisa ensinar nada a ninguém, não precisa ser alguém para alguém ou ninguém para ninguém, sempre me aceitaram como eu sou porque estou sempre tentando ser melhor... que assim sempre seja, amém!
A desvinculação faz-se necessária quando não existem trocas de coisas reais, onde reina o orgulho, o negativismo e a descrença... estou fora!
Ainda hoje anuncio a todos os interessados, a hora da minha partida...
Estou indo para o interior, cansei da cidade grande.
E não é o trânsito, o trabalho excessivo, a poluição sonora, o ar irrespirável... não.
É por conta dos donos: os donos da verdade, os donos da vida, os donos da inteligência, os donos da sabedoria, os donos disso e daquilo. Todo mundo tem que mudar, menos os donos. Então eu mudo, mas mudo para o interior.
Que digam os maledicentes que minha vida é uma ilusão romântica. Balanço em cipós sim, porque todas as melhores coisas do mundo foram inspiradas por algum tipo de romantismo...mesmo os mais baratos, além do mais já dizia uma canção que os românticos são loucos, bem sei que sou.
Já estão colocando mais água no feijão para minha chegada. Receptividade é sempre bom! Vou correndo de bem com a vida.
Lá no interior me esperam Juliana, Alice e Cristina. O que quero mais da vida do que alguém a me esperar?
Cara Tereza e caro carinha, cedo-lhes um canto do meu quintal gramado quando quiserem me visitar. Não esqueçam de levar máquina fotográfica para registrar os momentos, é sempre bom.
Agradeço-lhes a paciência e perdoem-me a falta de franqueza por tantas vezes ter anulado meus sentimentos e ter deixado de lhes mandar à merda.

Com carinho, digo, carrinho (Peugeot 206)

Procelito Antioque

Convite à Laura

2008-10-23T11:12:00.000-02:00

(Aceita Laura, aceita.)

Laura, és tão bela...
O que tens feito para tornar-te assim, tão bela?
Tens reparado em ti, Laura?
Porque não te olhas, menina?
Desculpe, sou obrigado a descordar dessa imagem que tens de si mesma, te acho tão linda!
Tu falas tantas línguas sem que seja preciso usar as palavras. O que buscas, Laura? O que queres mais? Fale... estou aqui, não tenhas medo.
Olha, não há perigo. Não há solidão à tua volta e nem mal que te seja feito se eu estiver por perto.
Confia, Laura. Deita-te aqui ao meu lado, eu seguro a tua mão, estamos juntos nessa vida... juntos.
Olhemos aquele horizonte e tenhamos, sem medo, coragem de admitir que enxergamos lírios, ou não, pois nem tudo são flores... mas estou aqui.
Ei, Laura, venhas inteira, menina.
Não deixe de ecoar a sua voz no corredor. Tu não te bastas.
Coisas boas também te esperam lá fora. Saia desta clausura.
Nesta vida, sobretudo, acompanha-te sempre mais perguntas. Por isso não te percas, não caminhes sozinha. Deixe que eu te ensine coisas que não sabes e aprendamos a nos amar, minha florzinha.
Use novamente o seu melhor perfume. Aquele que, inebriante, fez de mim este pobre apaixonado, carente de ver em ti, a vida.
Use novamente o seu melhor sorriso, aquele mais sincero que foste capaz de doar para um gesto de carinho meu. Aceita.
Daqui, morro por ti. De dó, morro de mim.
Laura, és tão bela...
Laura... amo-te.

Síndrome do Pânico

2008-10-10T16:15:00.000-03:00

"No real da vida, as coisas acabam com menos formato, nem acabam. Melhor assim. Pelejar por exato, dá erro contra a gente. Não se queira. Viver é muito perigoso..." (Grande Sertão: Veredas).

Então, baby, de onde eu venho faz-se a curva e acaba a vista. Sou nascida em julho de um frio que corta a pele, num clima de fogão a lenha e frango caipira.
Nasci num meio dia desses. Por ser meio, nada, então, me parece inteiro.
Lá, passada cada duas esquinas, encontrava o silêncio... por aqui ele quase não aparece.
Tomávamos groselha com leite pra sentir um gostinho doce na boca.
Eu gosto de respirar as coisas belas, mas percebo que minto descaradamente ao me lembrar que fumo... controladamente (minto).
Eu ando meio descontrolada (o meio me persegue), mas tento achar que isso faz parte do processo evolutivo das conquistas femininas e isso faz com que me sinta moderna. Viver poeticamente é tradicional demais... não quero.
Ando cheia de histórias, cheia de manias, mas devo controlar minhas emoções...
Me sinto feliz por não saber se vou ao shopping ou à terapia.
Vai fazer o que hoje, baby?
Você cobra adicionais noturnos?
Atende em domicílio?
Exerce atividades extra-curriculares? (Que malícia!)
Você acha que eu estou perdida? Não, não, mais um ônibus e eu já estou em casa.
Sente-se e aproveite a minha companhia, eu ando fora de mim, você vai se divertir...
Ouça bem: um dia desses saí da minha rota e não me lembrava bem para onde estava indo, achei tão chique que acabei cortando os cabelos. Pedi à cabeleireira que fizesse um corte que combinasse com esse momento.
É incrível como essa apatia me cai bem, todos na rua me olham! Acabo por entender que sou tão lírica, tão única!
Ter tantas perguntas me faz lembrar de uma frase de “Grande Sertão: Veredas”:

"Vivendo, se aprende; mas o que se aprende, mais, é só a fazer outras maiores perguntas"

O que você acha, meus cabelos estão combinando com o formato do meu rosto?
Preciso lhe dizer, acho que sou daquelas que acredita no amor, mas ando mentindo...
Já te ofereci algo para beber?
Tenho aqui alguns benzodiazepínicos...
Mas o que eu dizia mesmo? Que eu vim de onde mesmo?
Ia dizer algo que fizesse sentido... mas me esqueci.

Cabernet Sauvignon e um Encaixe Perfeito

2008-09-30T10:19:00.000-03:00

Você me deve um Cabernet Sauvignon para estocar em minha caixa de lembranças. Afinal, aquela tarde nem foi tão boa assim...
O que havia era uma inquietude do “saber não ser” existente em nós.
Sim, devo admitir que havia mimetismo em nossos passos e em alguns momentos senti minha respiração ofegante, embora tivéssemos andado muito.
Eu tive tempo suficiente para perceber que estava feliz e tinha uma argumentação precisamente inconsciente de que toda mulher gosta de andar de mãos dadas, e só.
Esse egocentrismo é um pecado. Se é! Porque ainda assim meu corpo pedia mais...
As ruas por onde andamos pediam mais emoção e guardariam segredo as sete-chaves caso enchêssemos de amor as suas esquinas.
A sua mesa no escritório sempre pede uma foto e meu eu, em conflito, sempre pede um poema.
Não um poema que me torne uma flor de haste delicada ou a musa inspiradora de “Vinícius”, mas um poema que comece com duas taças de Cabernet Sauvignon e acabe num encaixe perfeito com vista pra cidade, já que aqui não temos montanhas.
Por falar em cidade, não tornemos nossa paisagem ainda mais fria... No meu quadro existe um sol e ele sempre estará lá.
Os cantos das paredes do quarto não requerem tinta de primeira mão, eu até gosto dos tijolinhos.
Sim, entendo que você atribui a simplicidade a mim, e isso o irrita, mas essa não é tão só a minha definição...
Repare nas cortinas que o vento levanta e veja como combina com o momento, resta saber se dormimos ou não. De qualquer forma me ofereça um encaixe perfeito com vista pra cidade, e coloque qualquer música que fale por nós. Afinal, aquela tarde nem foi tão boa assim...

Garimpando Diamantes ("Linha F" - CPTM)

2008-09-30T10:06:00.000-03:00

A Caixa

Nossa, menina, no final do sábado eu não estou valendo mais nada.
O caixa nunca fecha com exatidão e quando você pensa que tudo está finalmente acabado, chega um cliente e pergunta: - O caixa está fechado? (A placa não indica nada?) .
Respondo com um sorriso amarelo, claro, não sou obrigada a ser simpática. Só me pagam pelo meu profissionalismo e isso não inclui o meu melhor sorriso.
Quando acho que minha cabeça começa a entrar nos eixos e eu, enfim, vejo o céu lá fora com minha bolsa pendurada no ombro esquerdo, um senhor me pergunta as horas. Eu, prontamente, respondo:
- Oito horas e trinta e sete “centavos”. O senhor tem os trinta e sete para facilitar o troco?

Garimpando Diamantes (Linha "F" - CPTM)

2008-09-27T13:30:00.000-03:00

Fones nos ouvidos as vezes nos distraem...

Moça 1: - De quantos meses?
Moça 2: - 5 para 6
Moça 1: - Te deixou, assim?
Moça 2: - Ah, sim! Mas fomos felizes...
Me lembro que eu “se” escondia atrás da porta e ele me procurava à beça. Dizia à mãe dele: - Eu sei que ela está aqui, sinto o cheiro dela...
Quando ele me encontrava era uma festa só.
Depois saíamos pra comemorar no Motel. Era só Motel caro, fia!
Moça 1: - Nossa, que pena que acabou! Ainda bem que ficou um fruto desse amor. Deus seja louvado!
Moça 2: Amém, Deus seja louvado!

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-Alô, alô! Dani, “tá” me ouvindo, fia?
- Dani, é a mãeeee, fia!
- Oh, debaixo do tanque tem um monte de roupa suja. Você viu? Você nem procurou, sua danada!
- Esfrega pra mãe, fia. “Vô demora”, vou pro calçadão. Pro calçadão, menina!
- Se a máquina não pegar, é só bater com força do lado esquerdo, perto “dos botão” .
- Tchau fia. Fica com Deus.

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- Imprestável, é isso que ele é!
- Maldita a hora em que eu disse: - sim!
- Onde eu estava com a cabeça?
- Agora fica lá, com aquele traseiro sentado no sofá, o dia todo... todo.
- Como é que pode, gente?
- Depois, meto-lhe um chifre e ainda levo fama de “piranha”.
- Pode?

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- Alô! Oi “mô”, onde “ce ta”?
- Ahhhh, mô! “Xaudade”!
- Não, neném, não fala assim. (Fez biquinho)
- “Ce” não me ama. Ama nada! (Voz melosa)
- Que voz é essa? Eu ouvi. Onde “ce ta”?
- Ahhhh, “mô”! Te amo tanto!
- “Ce” me busca no ponto?
- No ponto, no ponto. (Maliciosa)

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Segunda – feira. Quatro homens em frente a banca de jornal, currículo na mão, evidentemente. Olhavam estupefatos a Playboy que estampava a foto sexy da Carol Castro.
Chega o quinto homem e lê em voz alta:
- Concurso da Prefeitura de Guarulhos – SP oferece 566 vagas...
Olha para os outros homens e diz:
- Vão prestar?
Homem 1: - Hã?
Homem 2: - Prestar?
Homem 3: - Se presta?
Homem 4: - Ah, presta nada. Esses famosos são muito inconstantes!

Conto Trágico

2008-09-27T09:21:00.001-03:00

Marquês saía ao sol brilhante, arrasando a pele parda com sua camisa azul acetinada, por baixo do terno negro... seguia apressado a sua estrada.
A infância deixa a gente tão rápido, pensava por entre linhas. Fazia figuinha para a caneta acertar todas as respostas daquela prova... que não prova nada!
Lá fora o sol reluzia escaldante, lá dentro, a mente sofria cortante, o suspiro, o salto daquele sapato ecoando nos tímpanos sensíveis, momento incessante.
Quem disse que somos todos iguais, cadê a minha camisa fresquinha? Pensava alto, sofria lépido, penava ao máximo, assoviava cânticos.
Da mente não saía a garota da velha Santana, menina linda! E os bailes no Zé do Nhô, será que hoje tem? Tiro ela pra dançar, faço um poema, uma música, tenho tanto pra falar...
Era a chance do Marquês, engraxar sapato não rendia nada onde só se usam sandálias de correia. Iria pra cidade grande, não queria mais calejar as mãos na roça, pois ficaria difícil fazer sucesso com as meninas, sonhava, sonhava.
Achava esse menino, que difícil era chegar ao destino traçado, não contava o pobrezinho, que pequenos goles no barzinho, levariam sua vida pra onde de Santana do Jacaré, ninguém avistava.
Foi correndo tão vibrante, o primeiro passo deu adiante, de volta pra cidade pátria, fez-se cair vencido com as mãos suspensas no ar.
A peleja o deixava fraco, o mundo grande parecia causar-lhe medo, e tão só seguia, falsamente sorria, que sina, que trágico!
Diante dos sonhos é tão bom olhar, cada volta que se usa pra chegar que às vezes é melhor não atingir, dá medo de não ter mais por quem lutar.
De um salto levantou-se, mas as pernas não lhe pertenciam, não sabia se era a “marvada”, não sabia se era a estrada... Tão confuso!
Pra manter os olhos voltados para aquela vida que sonhara, precisava de um mundo além, pois o real não suporta as mentiras que vivem dentro de cada um de nós, é finda esta jornada.
Era vitória, era derrota, era sorriso, era tristeza, era fraco, era forte, era vida... era morte.
Nunca soubera pobre homem, distinguir utopia e realidade, livrou-se do terno negro e da camisa azul acetinada, que nem nas bandas altas tornara-se fresquinha, deixando quente o corpo que lá em baixo, jazia.
Que sina, que vida, que trágico! De Marquês só tinha o nome, pois na essência era homem cativo de falsa liberdade, de ilusões insípidas... por crer-se capaz sonhou o futuro... por absorver o medo, calou-se ínfimo... Que sina, que vida, que trágico!

Triste

2008-09-26T17:44:00.000-03:00

Sei lá se me vesti ou apenas coloquei a toalha pra não sentir frio.
O fato é que o tempo fechou sem chover e a paisagem da janela não era das mais belas.
Teve um ronco saído do fundo do guarda – roupa dizendo pra eu tomar um chá quentinho que assim o sono chegaria logo.
Mas nada, até quando achava que dormia, achava acordada.
Essa coisa de engolir a lágrima combina com chuva, melhor se vier acompanhada com o vento, mas nem chovia... Então, sem lágrimas.
Pálida demais essa imagem no espelho, com um brilho mais intenso nos lábios poderia até ser comercializada no mercado de sorrisos piratas... As flores artificiais vendem muito bem.
Agora me lembro que mastiguei qualquer palavra antes de sair e cuspir na sua testa, mas quando postas pra fora, eram doces demais.
Não sei, não sei. Não me enveneno, só pego minhas pulseiras, minhas tiaras e espio de fora do palco, sua vida, sua estréia... Minha vida sem platéia.

A Menina do Anel de Lua e Estrela

2008-09-26T17:04:00.000-03:00

Re-inspiração (O título não é oficial)

Insípida, chego.
Ética, etiqueta, atendimento humanizado, deslumbrada com a pinta do cara.
Defesas, barreira de ação neutralizante contra o mundo cor-de-rosa, mulher em cena.
Pobre dele! Desconhece, instintivo, precoce... Piso com a cara mais lavada, desforro sua cútis esbranquiçada.
Peço um filho... Mãe, mulher, grávida, colo, logo tenho, logo listo, logo tudo.
Fetiche, boneco, apoio, me ganha, esmoreço... Golpe baixo!Acorda admirado com o porte da dama, da menina, da risada escancarada.
Sem sossego, guerra declarada!
Reconheça, obtenha, prontifique-se, ceda, surpreenda, faça, não faça, aconteça.
Não te falo, não me invada, não descubra, não me olhe... Me deseja!
Sou de ferro, sou tão frágil, te condeno, te resgato... Me beija!
Pirata, mascarada, fingida, mentirosa... Me envenena!
Pobre dele! Tão menino, tão apático, acha que... Sabe que... Pode nada.
Visto a capa, pego a grana, dou o tiro, apago o cigarro, bato a porta.
Doce, vou embora.

Boemia

2008-09-26T16:01:00.000-03:00

E se tiver boa música então...

Sou boêmia sim.
Pois em cada copo de cerveja seguido de pupilas dilatadas, meu olhar desabrocha para a clausura.
E em cada pitada dessa nicotina mortal, reservo minhas marcas nesse espaço que meu dinheiro comprou, rales jóia disputada... o triunfo, a vitória
E minhas palavras seguem sem serem ouvidas, na boemia achei platéia.
Ofusco a realidade para desvendá-la logo mais, não tenho pressa, não como quente.
Pois que pós-graduação da vida são poucos que fazem, muitos nem concluíram o ensino básico de uma sociedade cada vez mais letrada... a prova não prova nada.
E se sentada na mesa de um bar falo coisas sem sentido é por que converso comigo, quem mais me ouviria sem adicionais noturnos? Tudo nessa vida tem um preço!
Impressão sua se lhe pareço amarga, prefiro lhe parecer poética demais, excêntrica demais, senhora absoluta dos meus devaneios.
Se, contudo, você não me entende, puxa uma cadeira, encha o copo de cevada, aceita um trago desse cigarro barato... e não diga nada.

Pauta da Coluna Feminina (Não da Costela)

2008-09-26T15:58:00.000-03:00

Em cestas amadeiradas com revistas teens, existem novas condutas a serem seguidas por mulheres modernas que ultrapassaram os sintomas de arrepios e buscam o tantra para satisfazerem suas relações sexuais, hoje maduras (“Tan" - expansão e "Tra" libertação).
Tudo isso aliado à preocupação constante de estar preenchida em todos os setores de sua vida; o beijo não pode perder o sabor e sua cara esticada com renew, ainda precisa escancarar certo frescor juvenil...
Um estrondo sedutor da mulher de múltiplas facetas. As lágrimas de outrora regozijam as conquistas pelo espaço merecido.
Mas sois vós, mulher, a noivinha eterna, constante lacrimosa pela não realização de seus caprichos, a menina dos olhos e atriz protagonista desse Universo voluptuoso.
De que costelas falamos, degradadas filhas de Eva? Agora pára, agora pensa, agora mira e picha naquela cara o seu intenso rosa choque... que não é frágil, que não é feminilidade exacerbada, que não é pinta de futilidade... pois são para o seu todo... essas palavras, outras palavras, as melhores palavras do mundo, que hão de fazer ceder os corações mais duros dessa terra.

Começa a haver...

2008-09-26T15:55:00.000-03:00

Começa a haver qualquer coisa de exposição exacerbada que outrora, me assustava.
Começa a haver um pouco do narcisismo necessário à sem “graceza” do Ser simplório.
Eu sento no alvo que miras, e deixo que me dispa inteira, com seu olhar maledicente e malicioso, por não entender o que eu quis dizer com “me devora”.
Eu suplico a sua crítica que me difama, sua fala que me mistifica e sua língua que me profana.
Eu ofereço o meu assento preferido, meu querido, meu algoz. Deixo que puxe desvairado, os meus cabelos, para ver solta as minhas palavras, para que as coma, para que as tenha... são suas.
Está aí meu corpo em praça pública, mas dentre tantos olhares acusadores eu pude encontrar o seu: latente, queimando, procurando, encontrando... minhas palavras.
E se eu me for, o que será dos seus ouvidos sem minhas falas sussurradas? O que será do seu caminho sem minha paixão descontrolada?
Sirva-se da minha confusão e se envaideça. Isso me inspira, pobre intruso.
Sente-se nessa cadeira e me analise. Isso me intriga, pobre menino. E quanto mais de mim souber, mais estreita tornaremos essa loucura.
Isso, isso é poesia!